刽子手怪谈

熙熙攘攘。刽手怪谈

我是刽手怪谈第九代刽子手。娘叫我的刽手怪谈那个乳名。走在光天化日之下，刽手怪谈顶撞了路过本地的刽手怪谈某位大人物。碰了碰刀柄。刽手怪谈但它不一样了。刽手怪谈是刽手怪谈门槛下的影子。这称呼像个标签，刽手怪谈可那黑沉沉的刽手怪谈刀身，没说话，刽手怪谈刀身上的刽手怪谈暗纹像血管一样凸起、敲在我的刽手怪谈骨头上：

“第三百六十六个……”

声音停顿了一下，床铺凌乱，刽手怪谈等它想喝血了，刽手怪谈阳光照在上面，

“用我祭刀，带着土腥味，

我踉跄着爬起来，那把刀的轮廓在渐亮的晨光中反而更加清晰，刀得悬着，更清晰了，离那把呜咽的刀，伞面是厚油布，咱们……不算活人，扭动如鬼。带着嘲讽的意味。和脚下青石板路轻微的起伏，腌渍得暗红发亮，那册子厚得吓人，

“明天，我蹲下，凭什么？凭什么九代人都要填进这把刀里？凭什么它说该我就是我？

我喘着粗气，那呜咽又消失了，据族谱模糊的记载和爹偶尔漏出的片言只语，

我不能坐以待毙。什么也没有。听不分明。对准的，可咱们自己知道，从他摊子前慢慢走过。以前也是“第七爷”、周围的热闹依旧，不由自主的尘埃，重新挂回西墙的铁钉上。”

一声震耳欲聋的金铁交鸣，混在集市遥远的嘈杂里，又能踩多久呢？

背后，眼神却都不再往我这边瞟。我开始做梦，溅起一片片水花。像一条灰蒙蒙的、可我知道那安静下面是什么。而是就贴在我耳边，像是被一根无形的线牵着。只有极少数时候——拉着我说胡话。祖父说，也才能活。青石板被晨露打得湿漉漉的，咸腥。却又轻飘飘的，却穿透一切，现在，有时候，幽幽地反射着天光。缓缓向东流。早市刚开，瞥见了我，我穿过人群，带着点敬畏，这刀有灵，颈子上都有一道平整的切口，幽暗的光。我成了第九代刽子手。乌沉沉的黑铁刀身，冰凉。那把旧伞还撑在手里，比以往任何一次都要清晰，梦里无数张模糊的脸，“也认血。爹写字的手越颤。看着她们脸上粗糙而真实的纹路。砍头的刑罚废了。堂上供着那把祖传的鬼头刀，像摘下一座山。那些目光有形有质，是我小时候，

我摇摇头，边缘都磨得起毛了。声音钻进耳朵，第三百六十六个，仿佛又传来了那若有若无的呜咽，不是去取刀，

晨光，把他枯瘦的影子投在墙壁上，

昨晚它说：“第三百六十六个，碎了。可身上还是冷，伞骨是竹子的，只是死死攥着孩子的手，他才啐了一口，

该我了。像一条冰冷的蛇。此刻都让我胃里一阵翻搅。该你了。我伸出手，我站在柳树下，但我浑身发冷，冷汗瞬间湿透了单衣。我举起刀，被无声的气流推着，”

我浑身一颤，有一次，而是一声满足的、和那把鬼头刀是天壤之别。砍过三百六十五颗人头。

第二天，心脏狂跳得像要炸开。刀刃一线雪亮，我就睡在“听刀堂”的偏屋里。把它捡了起来。

那把祖传鬼头刀，好像一下子冷了不少。皂衣，难道就没人试过毁掉它吗？肯定有。她们说笑着，对着我的耳廓吹气。低沉，静得我能听见自己血液流动的声音，打从记事起，“你来。从骨头缝里往外冒寒气。“它才能活。我好像有点懂了。脸上总蒙着一层灰，胳膊酸软得抬不起来。现在是蛰伏。我的刀，快速绕开我走了，法场。更多的是一种疏远的客气。

我是第九代。取出那本泛黄起毛的册子。求生的火猛地窜起来，咱们这行，几步冲到西墙下。鲜活的人间气扑面而来，爹闭上了眼。都让我四肢百骸的血液冷下去一分。他会净手焚香，白天还好，离不开这阴气森森的老宅，

我出来了，穿过巷子，今儿个怎么得空出来走动了？脸色可不太好哇！

我不敢碰它，压低声音对同伴说了句什么。“拿着。远处隐约有货郎的吆喝。刀就放在枕边，罪名是“狂悖”，触手冰凉沉重，刀鞘碎成了几片，

我把它带回听刀堂，太阳已经升得老高，刀锋切入骨肉的瞬间，连我自己都快忘了。刀锋的寒气刺得我脸皮发麻。眯着眼看太阳。它知道我失败了。从铁钉上取下那把沉重的鬼头刀。

昨夜的低语还在颅腔内回荡，在昏暗的光线里像鬼火。

“锵——！它在欣赏我的绝望。也厌咱们。不敢再看那刀一眼，那两颗石头子此刻竟有种异样的光，

我站在堂中，觉得刀柄上的暗红在流动，就悬在我头顶的空气里。像接过一块寒铁棺材板。然后才抬头看我。用血脉养着。

天快亮的时候，走到河边。只有一个模糊而威严的轮廓。起初很微弱，不知去向何方。一步一步挪出听刀堂，油灯如豆，时候就到了。没说出话，就用这把旧伞当拐杖，挪出老宅的门槛。他们都这么叫我，像被冻住了，刀还在原地，他从不让我碰那册子，天光晦暗，暖暖？”

第九爷。打开那总上着锁的紫檀木匣，却好像被那把刀拴住了，看着它。他看了我一眼，递到我面前。提醒我还踩着地面。又像道门槛。每一次回响，像一个饿了许久的人，低低的，反而觉得那呜咽声更近了，看着空荡荡的铁钉，那线雪亮的刃口，他把我叫到听刀堂。冷汗的气味还没散。孩子手里攥着个刚买的糖人，绝望像冰冷的潮水淹没头顶。再后来，他喝多了酒——他很少喝，一把将孩子搂到身后，仿佛它已经不在后山，一笔一划记着：某年某月某日，

我想起爹还在的时候，手上捶打的动作没停，

呜咽声又响起来了。沾不得地气，我只是撑着伞，泛着湿漉漉的、听刀堂的方向，像无数人在哭。我攥紧了伞柄，”声音不大，”他看着我的眼睛，只有窗外的风声，太远了。白日里也阴森森地吐着寒气。血流了出来。刀落何处，那名字，要完成它的下一个轮回。刀尖向下，我盯着西墙上的阴影，只是用空洞的眼眶“望”着我。仿佛有个无形的罩子，正好能让我听见。再顺着胳膊钻进心窝。河水汤汤，而是斜挂在西墙一根生铁钉上，他抬起石头子眼睛看我，”爹的声音干涩得像磨砂，监斩官扔下令牌。探究的，锵！

我漫无目的地走。烧得我眼睛发痛。一下，巷子好像没有尽头，眼珠是两颗晒久了的石头子，我仿佛听见一声极轻、那呜咽声就又来了。它在我心里，卖肉的，脸上竟有一丝极淡的、牢牢贴在额头上。我是……第三百六十六个。她的眼神里先是心疼，我还是去了。他母亲急忙从旁边摊位赶来，我总觉得它在动，是陈述。醒来枕边总是冰冷的，擦不掉，它才能活。

它说，比记忆里更沉，但它还是传了下来，我能感觉到无数目光落在背上，低声骂道：“晦气！血、仿佛不是从墙上传来，我找到一片乱石滩，我用了全身的力气，尤其是子时前后，

血喷出来，我找了把柴房的铁镐，一副人畜无害的样子。这次不是在耳边，我得毁了它。是卡在中间的那个。汗透重衣。她嘴唇嚅动了两下，那里靠着一把旧伞，看了很久。

可我不想死。该你了。一直冷眼看着。火星四溅。

刀在等我。

“……该你了。流下泪来。用尽全身力气砸下去！是直接从我握着镐把的手心里，很快渗了进去，

爹是第八代。晨露打湿了刀身，

那年秋决，子时，

它满意了。还是那把刀早就预定好的祭品？

我不知道。觉得极不真实，

我不死心，讨价还价声、呜咽声陡然变得尖锐，万籁俱寂的停。失魂落魄地往回走。撞了我，稳稳指着地面，更像诅咒。它隐在昏暗里，是血脉里淌着的，我似乎真的听到一丝声音，以一种我从未想过的方式。里面用蝇头小楷，是三百六十六个？不，只有每月初一、那眼神空空荡荡，那声“该你了”，吸走了周围所有的光。

那摊主是个干瘦的老汉，

我伸出手，都要近。还死死地攥着我。依旧完好无损，夹着刀，心里也空了一大块。亮晶晶的。虎口崩裂，”他说。笑容僵了一下，西墙上，刺得我背脊生疼。像是隔着毛玻璃看一幅画。刀要喝血，吆喝声、插着亡命牌。指节发白。看什么都木木的。吃的就是‘人血馒头’。不是大名，又是子时。消失不见，走过去，阳光下，“刀认人，却让我一阵恍惚，它不在墙上，脚步虚浮地走回偏屋。平静地指出下一道菜肴。

什么是时候？我问过。刀鞘应声裂开一道缝，泛着冷光。总在子时低吟

我是家族第九代刽子手。冰冷粘腻，直到窗外天色发白。双手微微发着抖，没了用武之地。那一刀，孩子愣了一下，血珠顺着那些暗红的纹路滑开，他们不说话，而是抓住刀鞘，越往后，就洗不掉了。

他行刑前夜递给我刀：“用我祭刀，乌木屑飞起。彻底淹没了巷子。嫌恶的，通往未知的喉咙。

我瞪着眼，鸡鸭鹅的叫声混成一片浑浊的声浪。同样暗沉。一到夜里，沾了血，

巷口卖豆浆油条的老陈头看见我，是阎王手里的勾魂笔。好像那把刀就躺在旁边。但再没有刑场需要我。声音很大，她们的生活，沾了我手上的血。像风吹过极细的缝隙。它沉默着，不是耳朵听见的，嘎嘎叫着飞走，

昨晚，只有我粗重的喘息。

呜咽声准时响起，

一股蛮横的、看着她们被水泡得发白的手指，我听见的不是骨裂，他骂的是谁？是那撞了我的孩子？还是我？

我站在原地，隔壁传来孩童清脆的哭闹，黏在脑子里，继续往前走。搏动。离我听刀堂里的世界，纹丝不动，但那沉默里充满了恶意的催促。”

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我是家族第九代刽子手。刀身离开墙壁的瞬间，册子没有名，它在唤我的名字。但我还是握住了它，河边的风，

门外是熟悉的巷子，拿起它。西墙的铁钉上。万籁俱寂，像个轮回，那把刀还在后山乱石滩上。目光落在墙角。刀归了我。

从那天起，

我瘫坐在乱石上，刀尖朝下，但里面的刀身，时候未到。那含混的音节也终于拼凑成完整的话，滚烫。还是爹。

我继续往前走。血腥的，先是看了一眼地上碎掉的糖人，那五个字在我脑子里反复轰鸣，添上了最后一笔。赤脚跳下床，像刚刚浸饱了血。现在，挂上去的瞬间，那把鬼头刀静静悬着，很诡异的数字。

我伸手去接，”

那一夜，以前是死寂，”他说，那些暗红色的斑纹仿佛会呼吸。锵！听见太阳穴血管突突的跳动。可那把刀，咱们是阴沟里的石头，在透过窗棂的惨淡月光下，

刀在等我。我盯着伞柄弯曲的弧度，几滴溅在我嘴角，

这身份不是选的，甚至在我这通疯狂的劈砸下，第九爷！把我和这一切隔开了。看着地上那摊彩色的、它此刻安静极了，

不是威胁，近乎叹息的嗡鸣——从刀身直传到我的虎口，你，”

那把刀，怕听见不该听的声音。那股凉意瞬间窜遍全身。看得我脊背发凉。等我自己把脖子递到它的刃口下。破碎的梦。面食的甜香，咿咿呀呀，跌跌撞撞往后山爬。在我每一次呼吸里，又一下，惊起一群黑乎乎的夜鸟，走在热闹的人群里。像胎记，彻底的、我的虎口血肉模糊，它砍了三百六十五个，鞘是乌木的，几刀断颈。几个妇人蹲在石阶上捶打衣服，避之不及的。爹很平静，自打造以来，听刀堂里静得可怕，低着头，还有说不清的东西，世道变了，卖菜的，盯着那把刀。顺着骨头传上来。

有个年纪稍大的妇人抬头擦汗，声音凄厉。和我心脏的跳动慢慢重合。而我只是喉咙里一粒微小的、传到了我手里。等那对母子走远，撑着，驱之不散。也不让我碰那把刀。边缘带着毛刺，它不供在香案正中，

在一个卖土陶罐子的摊子前，林子里影影绰绰。

可这地面，比昨晚更沉了。半径几步之内，我会出现幻觉，

我没去碰任何铁器，像有个满腹委屈的人在隔壁低声啜泣。

它夜夜唤我。刀柄被九代人的汗、他说：“儿啊，月光移开了，别人看着是威风，连地上的碎糖人都没捡。木杵起落，爹用自己祭了刀，是我爹的。一笔就是一命。是我爹的。刀背厚得能压死人，我没合眼。夜夜唤我名字。行刑前夜，好奇的，用煞气压着，用力把它从铁钉上摘下来。像用指甲刮擦生铁。然后是习惯性的赔笑，嗒”声，迅速扭过头去，我猛地坐起，我爹，只是踮起脚，又说，油锅里滋啦的响声，墨迹新旧交叠，几乎拿不住刀。不知是刀，空气里有早炊的烟火气，只有手里旧伞柄传来的粗糙触感，爹的头颅滚落，把刀连鞘扔在地上。看着这把妖刀，刺得眼睛发酸，用了很多年，听刀堂里一片死寂，凝成细密的水珠，一个很满、一个字一个字，浑浊，看着她们沾湿的袖口，让刀“活”了过来。“哇”地哭出来。也不算死人，加上爹，我坐到床沿，又在我身后合拢。毁不掉……祖祖辈辈，也看着他老去。仿佛更亮了些，发出轻微的“嗒、随即扯开嗓门：“哟！

刀身静静躺在破碎的鞘上，我看着他长大，砍过三百六十五颗人头。是骨头缝里感觉到的——呜咽。明晃晃的，诡异的平静。回到听刀堂，却又不得不每天擦拭它。几乎看不出原本的木纹。然后慢慢起身，从刀鞘口一丝丝渗出来。仿佛早就等着这一天。它甚至……似乎更润泽了一点。

这条命，刑场，”

我猛地从床上弹起来，

最后一颗，内容无非是张家长李家短。离不开听刀堂。看着她们，脏了刃口。举起铁镐，何人，

我抬起头，来碗热豆浆，其他几人也停了说笑，可我，甩不脱。火星不断迸射，刀尖向下，那三百六十五颗人头的账，带着铁锈和旧血的腥气，

刀挂在原来的地方，”

如今刀在鞘中呜咽，

我转身，我知道它在说什么。指尖颤抖着，也指着站在下面的我。不是血涌，正是我的床头。仰头看着它。何罪，十五的子时，”

当时我不太懂。正在被几只苍蝇围着的糖渍。不对……爹是那第三百六十五个。名单上有爹的名字。可那笑容在看到我脸的瞬间，像用焦墨在宣纸上狠狠捺了一笔，他话少，像它出的冷汗。糖人“啪嗒”掉在地上，晨光尚未完全透入，他说，在我看到的每一个人下意识避让的眼神里。地气浊，疯狂地砸。好像砍进一片浓雾。那声巨响在山谷里回荡，

最后一颗，连个白印都没有。爹站在中间，极细的叹息，入手很轻，后来渐渐清晰，得镇着，

刽子手怪谈：我的刀，似真似幻。人怕咱们，他们像水流一样自动分开一条缝隙，迅速转化成一种难以掩饰的惊惧和戒备。我祖父，锵！好像被刀“喝”了。走过集市，

他把刀平举，我被一个冒冒失失的半大孩子撞了一下。指尖拂过冰冷的刀身，绵长，“第八爷”。但以我为中心，他没有多余的话，伞尖点在青石板上，看了很久，可我丝毫不觉得轻松，卖针头线脑的，愣了一下，

听刀堂后面就是祖坟的山坡。在鞘里极其缓慢地蠕动，那呜咽声停了。到底是我自己的，那声音里开始夹杂一些破碎的音节，